Era cierto ..

El me habló de sus efectos por el vino , me contaba una historia que el creó , cuando estaba solo . Se enfocaba en la luna resplandeciente , muchas veces recitaba poemas realmente hermosos, el sabia mucho de escritura . Siempre hablaba de un sentimiento como si viviese en un cuento encantado, pero jamás escribió para mi . Una vez visite su morada, tan despampanante pero a ala vez deprimente , envuelta en polvo la pobre casa se veía marchita , yo lo vi en el jardín , tan quieto ... con ese sentimiento arduo que lo acompañaba , en sus ojos se notaba su angustia , yo leía sus gestos es solo que el callaba . Por orgullo y el Miedo a la debilidad de demostrar compasión o sentimiento alguno por su dolor , tomaba el camino mas difícil reprimiendo el llanto .Un día de invierno me juro leerme uno de sus versos y cuando ese día llego y sus palabras fluían en el aire con la voz temblorosa empecé a darme cuenta q yo también sentía lo mismo , entonces cuando dijo la ultima palabra yo no podía decir nada , permanecimos una hora en silencio , lo mire a la cara vi sus lagrimas en su rostro alce mis manos para quitarlas , pero n podía , yo no existía , era cierto había muerto , el amor de un hombre marco mi cuello .