Era cierto ..

El me habló de sus efectos por el vino , me contaba una historia que el creó , cuando estaba solo . Se enfocaba en la luna resplandeciente , muchas veces recitaba poemas realmente hermosos, el sabia mucho de escritura . Siempre hablaba de un sentimiento como si viviese en un cuento encantado, pero jamás escribió para mi . Una vez visite su morada, tan despampanante pero a ala vez deprimente , envuelta en polvo la pobre casa se veía marchita , yo lo vi en el jardín , tan quieto ... con ese sentimiento arduo que lo acompañaba , en sus ojos se notaba su angustia , yo leía sus gestos es solo que el callaba . Por orgullo y el Miedo a la debilidad de demostrar compasión o sentimiento alguno por su dolor , tomaba el camino mas difícil reprimiendo el llanto .Un día de invierno me juro leerme uno de sus versos y cuando ese día llego y sus palabras fluían en el aire con la voz temblorosa empecé a darme cuenta q yo también sentía lo mismo , entonces cuando dijo la ultima palabra yo no podía decir nada , permanecimos una hora en silencio , lo mire a la cara vi sus lagrimas en su rostro alce mis manos para quitarlas , pero n podía , yo no existía , era cierto había muerto , el amor de un hombre marco mi cuello .

Fue algo que leí y me gusto .

La muerte deshonra espanta  a los soldados valientes . ¿ Quién ama el vicio ? ¿ a quién no alegra la memoria de la virtud ? ¿ Quién vuelve las espadas a los ancianos enfermos ? Con su ferocidad y sus crueles amenazas los enemigos espantan a los tímidos habitantes . Las niñas tiernas temen las negras nubes y los frecuentes relámpagos . El recuerdo de una buena obra agrada a todos . EL recuerdo de una buena obra agrada a todos . Los ciudadanos huyen ante las espaldas a la fuerte cohorte de los enemigo . Las tiernas madres se alegran por la valiente muerte de sus hijos . La mujer triste se digna con una muerte mejor